Je vise, j’appuie sur la gâchette

Et pan ! En plein dans le carton !

Aurais-je réussis mon coup ?

Car je vois couler, non du sang,

Mais, il me semble bien, de l’encre.

Suis-je pour autant dans le mille ?

D’abord je serais plus honnête

Si je vous donnais mes raisons.

Non ! je ne suis  pas un voyou

Car, mon arme, tout simplement,

N’est qu’un crayon à mine tendre

Qui, dans ma main, est bien fragile.

Et quant à être dans le mille,

Je vais dire pour me défendre,

Que ce n’est qu’un papier tremblant

Que je peinturlure à mon goût

Sans y mettre le moindre plomb 

Loin, loin de moi la mitraillette !

Mais je ne suis pas très   habile

Pour viser juste avec de l’encre 

J’envoie des mots clopin-clopant

Qui ne font jamais grand remous

Sinon de tièdes floraisons ;

Des confidences qui végètent !

Mes armes sont bien désuètes 

Un simple papier, un crayon

Et avec ça je risque tout

Pour seulement faire semblant,

Car j’ai très peu de choses à vendre